Siempre he creído que todas las personas deberían musicalizar su vida con alguna canción de Joaquín Sabina. Entiendo que para muchos, escuchar a Sabina sea un gusto adquirido y es que enamorarse del flaco no es fácil. Especialmente por su capacidad de escribir esas temáticas tan variadas.

Tengo mucho tiempo queriendo ir a un concierto suyo, pero por una u otra razón no había sido posible… hasta hoy. Fue hace como 3 meses cuando aparté los boletos. Era una oportunidad que no podía perder. Los meses se me hacían eternos, pero como dice el refrán “no hay fecha que no se cumpla”.

El concierto no era solo de Sabina, sino de la gira que realizaban tanto él como Serrat, tengo que confesar que jamás he sido fan de este último, pero algunas canciones me parecen aceptables (con el perdón de sus seguidores). La gira se llama “Dos pájaros de un tiro” y los boletos que compré fueron para el día 28 de octubre en el D.F. Por supuesto, la idea era comprar boletos de adelante, pero ya estaban agotados, así que me tuve que conformar con aquellos que costaban 200 pesos.

Así que hice lo que hacía mucho no hacía: tomé mi maleta y me dirigí rumbo al aeropuerto.

El concierto fue un recorrido por la discografía de ambos artistas, aunque habrá que decirlo, Sabina sigue siendo muy superior.

Prometo volver más adelante a hacer una reseña más acorde. Pero para que se entretengan les dejo un pequeño ejercicio: ¿Pueden encontrar las diferencias entre estos dos video? ¿Son capaces de identificar a su blogero favorito? En pleno Monumento a la Revolución.

Siempre he creído que, para ligar a una chica, no hace falta más que un poco de ingenio, sentido del humor, inteligencia y honestidad. Cuando todo eso falló, lo intenté con el baile.

Siempre he creído que el baile es algo que está un poco sobrevalorado, no me culpen a mi por pensar algo como eso, pero nunca me ha parecido ni remotamente divertido. El baile es una de esas cosas que por más que me esfuerzo no logro entender, debe ser por mis pocas dotes de bailarín, lo cual es bastante malo si vives en una región donde bailar es una de las cosas más importantes.

No se desgasten pensando en una adolescencia frustrada, en realidad me divertía mucho, aunque recuerdo que en toda mi preparatoria solo fui a un baile, en la universidad me aloqué bastante, debí haber ido como a tres. ¿Qué si bailo? Claro, ¿Por qué no? Tantas bodas y quinceañeras siempre dejan algo de aprendizaje y además a mis parejas siempre les ha gustado bailar.

Hermosillo puede ser absurdo [y sórdido, como les he contado en innumerables ocasiones], un table dance de la ciudad decidió hacer un concurso de baile entre los ebrios parroquianos y las bailarinas. La modalidad era sencilla, cada chica escogía al azar a uno de los clientes y los subían a la pasarela, por alguna razón decidieron llamarle “El baile del desapendeje” [en su versión 2.0]. Mientras bailaban, al mejor bailarín le daban un caballito de tequila, teníamos un ganador, el héroe nacional del concurso de bailes absurdos. Era un tipo bastante… “festivo”, ebrio, por supuesto, bailando alegremente con la chica en cuestión… hasta que llegó el momento de la tanda de tequilas. Bufó, se llevó las manos a la boca y por más que pudo contenerse no pudo hacer nada. Vomitó sin remedio ante los ojos divertidos y asqueados de los asistentes a la corte de los milagros. Uno esperaría que, después de semejante demostración de “bravura”, la chica se quiatara horrorizada, pero en lugar de eso, ensayó su propia versión de Gene Kelly en “Singing in the rain”, chapoteando alegremente entre los charcos recién formados.

¿Desagradable? Tal vez. Pero verdadero. A estas cosas me refiero.

Como señalaba al inicio de esta entrada, en fechas recientes he desempolvado los viejos zapatos de tap para irme a codear con las masas bailantes de la ciudad a los antros de moda. Esto, para una persona con una agorafobia social, misantropía y un poco de hipocondriasis, no es un lugar agradable. Recuerdo las primeras veces que me encontraba en esos lugares inundados de personas, el ir al baño era un verdadero martirio, en esas ocasiones lejos de hacer a un lado a las personas para pasar, me recargaba amorosamente sobre sus espaldas [lo que hace la falta de afecto].

Dispuesto a no hacer el ridículo, saqué mis mejores pasos ocheteros de baile, el Corredor, el Robot y hasta el Moon Walker, pero por alguna razón no surtían el efecto deseado. Ahora veo esto, como una especie de trabajo antropológico donde he aprendido muchos de los rituales de apareamiento de la sociedad contemporánea. Sigo pensando que bailar no es lo mío, pero diablos, cómo se libera estrés. Cada sábado descubro con horror que me estoy convirtiendo en una mala copia entre Gene Kelly y Fred Astaire.

Ya tenía tiempo sin escribir… blah blah blah… me disculpo, blah blah blah… prometo actualizar más seguido, blah blah blah. Ya saben, lo mismo de siempre. Ahora a lo que voy, tratando de paliar un poco mi desidia.

Tenía tiempo sin saber qué escribir, después del éxito del post anterior tenía que superarme a mi mismo, especialmente en la parte donde algunos creyeron que lo que escribo es ficción, por cierto, no supe si sentirme halagado o patético. Pero remontémonos, gracias a la magia de la imaginación, al maravilloso año 2000.

Ese maravilloso año inició como un año bisiesto y toda la paranoia sobre el Y2K no pasó de ser mera fantasía, y yo había descubierto una maravillosa canción de Joaquín Sabina, 19 días y 500 noches y de la cual me resistía a desprenderme, aún cuando el disco había salido un año antes. Eran tiempos de cambio, teníamos algo que algunos llamaron democracia y en Estados Unidos se legalizaban las uniones entre personas del mismo sexo. También para mi soplaban vientos de cambios, después de mucho tiempo encontraba a alguien con quien me sentía cómodo.

Una noche decidimos visitar el Parque Madero, éramos 3, Homar, mi novia y yo, de repente fuimos víctimas de un asalto improvisado. Una pandilla de “cholos” (que no es otra cosa que un estereotipo asociado al delicuente juvenil) nos habían rodeado, habría que aclarar que eran como 6, pero todos montados estratégicamente en una bicicleta, y cuando digo que todos venían en una bicicleta tómese de manera literal. Habían roto todas las leyes de la física, y sí, para mi también era nuevo el darme cuenta que esa una habilidad inherente a los cholos. Todavía hago cuentas y veo que es francamente imposible que se hiciera tal hazaña.

El caso es que, valiente o estúpidamente, según se quiera ver, había puesto atrás mío a la chica, mientras trataba de dialogar con los agresores… Homar, había corrido a pedir ayuda a las casas vecinas, al ver esto, los tipos escapan, no sin antes robarse mi celular. Lo que sigue es una mezcla entre la estupidez humana y una de las mejores historias épicas que jamás he vivido… algo así como Jerry Lewis conoce a Bruce Willis. Esta noche le decía a Homar, que lo extraño no es que yo lo haya hecho, sino que él me haya seguido.

Al calor de la adrenalina y bajo la poca valoración de mi vida de aquellos días, nos montamos al auto para perseguir a los agresores, nosotros llamamos a esta aventura Los Cazacholos y fue “inmortalizada” por nuestro amigo Esteban en esta recreación de los hechos, muy a su estilo. 

El caso es que mientras perseguíamos a los susodichos, con la novia en la parte trasera del auto, ella grita “Un celular no vale tu vida”, y de nuevo, yo, el bocazas, contesta “Vale madre que lo vale”… sabias palabras que después me persiguirían a manera de sarcasmo: “Vaya que valorabas tu vida”. Milagrosamente, los cholos habían hecho un acto de desaparición propia de Houdini, a lo lejos vemos a uno de ellos corriendo por la banqueta, lo seguimos vertiginosamente y en un acto de “heroísmo”, abrí la puerta del auto, al tiempo que dije la segunda frase que me inmortalizaría: “Ahora sí, papacito”. Sí, leyeron bien, le dije “papacito” al tiempo que brincaba justo encima de él. Varios tratamos de imaginar lo que sintió el chaval al ver a un tipo brincando de un auto en movimiento, emulando a Batman, y en lugar de gritar algo más “varonil” como “Vas a sufrir” o “Ahora es tiempo de la venganza” (que se yo, soy malo con las frases prefabricadas), opta por gritar “Ahora sí, papacito”. Suponemos que el tipo se sintió violado.

Como sea, le caigo encima al tipo mientras le grito a Homar que saque el fierro (otra connotación mexicana relacionada con el pene, por lo menos en la localidad), éste decide no hacerme caso y opta por sacar el bastón de seguridad de su auto. Curiosamente, el cholo tenía mi celular, le empiezo a gritar que lo suelte, mientras el cholo gritaba “Raza, cáiganle”, clara solicitud de ayuda… a lo lejos vemos asomarse a un montón de sus amigos, éstos ven la escena y huyen corriendo; ese fue otro de los milagros de esa noche. 

En ese momento, el cholo empieza a gemir “No me peguen, por favor, no me peguen”, tanto Homar como yo, sentimos algo similar a la compasión. Así que le volví a pedir que soltara el celular a lo que él responde, “primero suéltame” y yo no podía dejar de pensar que el chaval no había puesto atención a las clases de negociación. Después de insistirle un par de veces, lo suelta, me le quito de encima ¿No les había comentado que para esos momentos yo había caído justo arriba de él? Y sí, fue justo después de decirle “papacito” y pedirle a mi amigo que sacara “el fierro”.

El cholo huye despavorido… ¿y nosotros? Nos dimos cuenta en dónde estábamos, una de las peores colonias de la ciudad. Empezamos a tener miedo. Huímos lo más pronto que pudimos… y aquí estoy, 7 años después, recordando esos hechos, mientras oigo a Sabina en mis audífonos “Lo nuestro duró, lo que duran dos peces de hielo en un whiskey on the rock”… los 19 días y 500 noches, siguen acosándome.

Prólogo: Esa noche me gané una reprimenda que acepté gustoso por parte de mi novia. A los minutos aparece Homar para decirme, que había olvidado su celular en una de las bancas del parque, así que tuvimos que volver por él… pero esta vez, con más miedo. Paradójicamente, el celular estaba en el mismo lugar.

Un día Homar me dijo “Mira, esa muchacha está bien para ti, está flaca, es bonita y está completamente loca”. Homar me conoce bien y vaya que sabe por qué lo dice, no reirme ante su comentario sería un absurdo. Tiendo a enamorarme de mujeres desquiciadas. Eso incluye a todas las mujeres con las que me he relacionado, desde la primera, una fanática religiosa que me hacía ir a misa cada domingo (y en ocasiones hasta en más ocasiones), hasta la última, una persona con una depresión tan poco identificada y una autoestima tan baja que la historia a su lado era cosa predecible.

Aún así, creo que nunca me había metido en una “relación” tan orate como la que llevamos mi amor platónico y yo (y eso debe incluir a su novio). Una relación de un año que raya en una patología mía y suya, aunque admito que es más mía. Era una chica tan “normal” en aquellos días y llevábamos una relación completamente honesta, todo basado en el dinero ¿se puede pedir más honestidad? Ella fingía quererme y yo fingía quererla. Luego llegarían los besos y poco a poco su desdén velado. Era claro que el “romance” pagado había llegado a su fin.

Salvador fue uno de mis mejores amigos en la universidad, un estudiante de psicología que era único en su clase, un excelente amigo y una mejor persona. Chava, como le decíamos (y seguramente lo siguen haciendo), es uno de las mejores personas que jamás he conocido, era sensible, simpático, risueño, empático y agradable. En aquellos tiempos solía burlarme de él diciendo que tenía sonrisa hebefrénica, y Chava sólo reía. Es un tipazo.

Todavía recuerdo mis clases en la universidad a su lado, teníamos un maestro que nos daba correlatos biológicos (era como biología) y del que todo mundo decía que era un tanto rabo verde. Este maestro solía deleitar sus ancianas pupilas espiando a sus alumnas secretamente, o al menos eso era lo que él creía porque todo el mundo se daba cuenta de sus “obscuras” intenciones (jamás pude culparlo por ello), lo que es más, muchas de mis compañeras se aprovechaban de su condición para poder copiar en el examen enseñándole parte de la pierna, así, mientras sudaba frío, sacaban sus apuntes. Aquel día, nuestro profesor sacó la cabeza por la ventana para poder mirar mejor a esos monumentos convertidos en mujeres. Todo iba bien hasta que tuvo la excelente idea de levantar la cabeza antes de tiempo, dándose un tremendo golpe con la ventana.

Chava reía estrepitosamente y yo con él. Ni siquiera nos dimos cuenta de la acción, sino que nos reíamos de algún comentario absurdo que yo había dicho. El maestro jamás pudo perdonarnos la osadía y nos sentenció a expulsarnos de la clase si nos seguíamos riendo con “tanta hilaridad”… Chava reía mucho más ante la amenaza. Ese es Chava.

Al tiempo nos distanciamos, cada uno formó nuevas amistades, yo migré hacia nuevos grupos, en aquellos momentos yo pasaba por momentos muy duros, uno de los más depresivos de mi vida. Poco a poco cada uno tomó caminos distintos, él se decantó por la psicología empresarial y yo por la clínica. Jamás nos peleamos, solo nos distanciamos poco a poco. Solíamos encontrarnos ocasionalmente en los camiones o en la escuela cuando visitaba a alguien, y Chava siempre era el mismo, mostrando su eterna sonrisa de hebefrénico.

Chava consiguió trabajo como psicólogo en la milicia, poco después renunciaría para irse a laborar en un programa de gobierno que trabajaba con niños de la calle, cuando dejó ese lugar se convirtió en maestro de la Universidad de Sonora y poco después coordinaba algún proyecto en ella. Era feliz.

Hace una semana, mientras comía en mi casa, me mostraron, en un periódico local, parte de la nota roja: “Atacan a maestro de psicología de la Unison”. Leí la nota con avidez pues estaba seguro que, las probabilidades de saber quien era el agredido eran altas, pues conozco a todos los maestros y varios son buenos amigos, amén de que muchos fueron compañeros de clases cuando estudiaba en la universidad. Está de más decir que uno de ellos era Chava, aunque la nota hablaba de uno, poco después me daría cuenta de que se trataba de dos, el otro era Ricardo.

Algunos estarán enterados, pero si no, les aclaro que los diarios locales son una porquería, nunca informan como deberían y regularmente son de corte tendencioso y conservador. Al pasar los días hubo silencio absoluto al respecto, ni declaraciones de la policía, ni una nota pequeña, no había nada. La nota más consistente era que, uno de los pacientes que Chava conoció cuando trabajaba con niños de la calle, había ido a su casa a las 3:00 AM, Chava y Ricardo lo dejaron pasar y al poco tiempo después, éste los acuchillaba a ambos con un cuchillo de cocina (cebollero, decía la nota). Las razones siguen siendo desconocidas para mi (y para muchos), aún ahora, una semana después.

Con esos datos era suficiente para que empezara la carnicería. En una comunidad tan imbécil como la nuestra, dos hombres no pueden vivir juntos, porque entonces son gays y por ende, se merecen lo que les pasó. En esencia estas situaciones entran en el terreno de lo común: “Crimen pasional”. Los gays son pasionales y celosos, ergo, al Chava lo acuchillaron por joto. Ignoro si ese sea el caso y la verdad no me interesa, pero empezamos a culpabilizar a las víctimas. El agresor queda automáticamente exonerado pues los verdaderos culpables son ellos, las víctimas, que quien sabe qué le habrán hecho al pobre muchachito acuchillador para que éste los atacara.

Traté de encontrar eco en mi molestia en un compañero de trabajo, y me contesta con la misma idiotez: “¿No sería crimen pasional?” Le contesté de fea manera, lo sé por su silencio (pero sin darme la razón), poco después encontré una nota donde aclaraban un poco más las cosas. En ella decía que el agresor había pedido comida, mis amigos lo dejan entrar y mientras le preparan un sandwich éste los ataca. Quizás sea porque se lo sirvieron con mostaza, quizás sea porque odia los sandwiches o simple y llanamente porque él quería un filete mignon, lo cierto es que, en esta ciudad, eso no importa, son de antemano culpables. Cuando le menciono esto a mi compañero para hacerle ver sus propios prejuicios me sale con lo mismo: “Eso está muy raro ¿quién llega a las 3 de la mañana para pedir comida?”, a lo que reviro diciendo “La misma clase de loco que te ataca con un cuchillo sin razón”. Silencio de su parte nuevamente. Olvídense, la palabra sensibilidad no existe en todas las personas.

El día que me enteré fui al hospital, no pude verlo debido a las heridas que le habían infringido y a que éste se encontraba en cuidados intensivos. Al más puro estilo de las instituciones de salud, nadie me pudo dar más razones. Desde entonces no he podido verlo, pensaba ir este viernes pasado, pero curiosamente me enfermé y no puedo visitarlo en los horarios del hospital. Cada día reviso los diarios que siempre me niego a leer y no hay nada. Los teléfonos de amigos de esos tiempos no se encuentran disponibles, eso suele pasar con los años cuando uno pierde contacto. Lo peor es que no puedo salir del trabajo en esos horarios, solo me resta esperar que tanto Chava, como Ricardo, se encuentren bien.

Antes que nada déjame decirte que no… no te equivocaste de blog, es el mismo lugar cáustico y sardónico de siempre, pero con la diferencia de que esta vez he decidido realizar un cambio de imagen y de nombre. Esto no significa que dejaré de ser el mismo de siempre o que cambiaré los contenidos del blog, sino que este cambio obedece a una necesidad personal de reflejar más mi verdadera personalidad. Así que bienvenidos y bienvenidas a este nuevo espacio.

Después de mucho tiempo sin salir a echarme las cervezas sabatinas de rigor, esta semana por fin he podido hacerlo. Obviamente, esta ausencia de etanol se ha visto reflejada en una considerable disminución de temáticas que postear. No es tanto que no tenga algo que contar, por el contrario, tengo bastantes… pero como que, en ocasiones, carezco de la inspiración adecuada. Quienes me conocen saben que suelo hablar hasta por los codos, pero recientemente he entrado en una fase zen donde hasta hablar me da flojera.

Y sí, eso debe ser alguna señal apocalítptica del fin de los tiempos.

Quienes me leen con frecuencia deben estar acostumbrados a mis divagaciones previas al tema en cuestión, así que espero que no les extrañe que inicie tan de extraña manera. Ahora sí, a lo que iba.

A como yo miro a mi ciudad, les puedo compartir que tiene todas las características de una ciudad de mediano tamaño con la mentalidad de un pueblo pequeño. No es de extrañar que las noticias de la primera plana de los diarios sean cosas del tipo “Encuentran gato-conejo en la ciudad” (que era un gato con características similares a las de un conejo) y al otro día, la noticia que ocupa los diarios sea “Se roban al gato-conejo”. Puede sonar exagerado, pero no miento, les juro que es verdad.

Quiero insistir en que jamás he usado esto como una ofensa, sino todo lo contrario. Son las cosas que me encantan de esta ciudad. Como un pueblo enorme, mi ciudad, presenta otras característica, también maravillosas, como lo puede ser, sentarse en algún lado a charlar sobre los cuentos de terror que le sucedieron a algún conocido o bien, narrar las experiencias propias en este terreno de lo sobrenatural.

Pues bien, el sábado me enteré, que a una calle de donde me suelo reunir a tomar, existe una historia lúgubre. Pero para no adelantarme a los acontecimientos de esa noche, trataré de narrarlos en orden cronológico.

Ese sábado, había comprado unas cuantas cervezas y las llevé a casa de mi amigo para charlar sobre las desventuras de la semana. Serían como las 2:00 AM cuando salimos para que me fumara mi cigarrillo habitual. En eso se acerca un vecino con el que charlamos ocasionalmente y por alguna razón, la charla se derivó en algunas historias de “aparecidos” y “espantos”. Decía mi amigo, que un día, un conocido de todos nosotros, había decidido irse temprano de la borrachera habitual para ir a dormir un poco a su casa antes de irse a trabajar. Él jura que éste no iba borracho ya que tenía que ir a trabajar en un par de horas más. Así que se fue caminando rumbo a su casa.

Después de un rato, éste se regresó para esperar el camión de la empresa para la que trabajaba, serían alrededor de las 4:00 AM cuando caminando por la calle vio venir a alguien con un pantalón de mezclilla y un suéter de color azul. Justo al pasar enseguida de éste, el tipo lo saludó con un “Buenas noches, compa”. Mi amigo le contestó el saludo de la misma manera: “Buenas noches” y siguió su camino. No había caminado media cuadra cuando, al voltear, volvió a ver al mismo individuo que lo saludó de la misma manera “Buenas noches, compa”. Mi amigo se quedó petrificado, aunque en ese momento pensó que se trataba de una mala broma. De una cosa estaba seguro, era el mismo individuo, además de que el tiempo que le hubiera demorado recorrer toda la cuadra solo para asustarlo era bastante como para recorrerlo tan pronto.

Aún así, no le dedicó mucho tiempo y continuó su camino. No había recorrido ni la mitad restante, cuando de nueva cuenta, volvió a ver al mismo sujeto que le decía “Buenas noches, compa”. Mi amigo se asustó tanto, que salió corriendo a encontrarse con los demás que aún se encontraban tomando en el mismo lugar. Ese día no fue a trabajar y tardó como una semana durmiendo con las luces encendidas.

Por si eso no fuera poco, a los días se encontraban todos reunidos en el mismo lugar, cuando de pronto pasa un tipo que los saluda cordialmente, “Buenas noches, compa”, todos responden el saludo, menos mi amigo que se encontraba paralizado y que solo atinó a decir “Ese es, el tipo de la otra noche”. Estos amigos, no son peritas en dulce, y algunos de ellos tienen en su haber una larga lista de delitos que harían palidecer a cualquier delicuente juvenil. Así que deciden ir a perseguirlo y golpearlo (o por lo menos asustarlo) para que no ande asustando al pobre pandillerito reformado. Al seguirlo, éste desapareció frente a sus ojos. A los días lo vuelven a ver y al seguirlo, éste aparece en el techo de una casa. Se suben y, al hacerlo, éste ya estaba en el techo vecino. Lo siguen por varias casas, siempre con el mismo resultado. Para entonces, la leyenda del Azul ya estaba bien cimentada.

A los días, los hechos se suceden una y otra vez. En una ocasión lo ven golpeando la puerta de una casa, mientras el tipo del interior le gritaba enojado (había pasado de ser Gasparín, el fantasma saludador a un maldito Poltergeist enfadoso). Cuando la bola de amigos deciden rodearlo, éste desaparece justo en frente de sus narices. Todos comparten sus experiencias, incluído el vecino agraviado. Todos coinciden: Un tipo de pantalón de mezclilla, camisa (o suéter) azul, nadie le ve el rostro.

Las noches posteriores fueron un caos, El Azul se aparece en los techos de las casas, los vecinos le gritan, llaman a la policía, lo persiguen, siempre con el mismo resultado: nada. Al final, las señoras riegan el lugar y sus casas con agua bendita y El Azul desaparece de la misma manera en la que llegó.

Mi amigo termina su relato y ya, con las cervezas encima, empezamos la retroalimentación habitual, que si El Azul era un fantasma, que si El Azul era falso, etc. etc. En esas estábamos cuando volteo y justo en frente de mi, un tipo. Pantalón de mezclilla, camisa azul y dice “Buenas noches, compa”. Juro que hasta las corvas se me doblaron y no me dio diarrea no se ni por qué.

Al final, éste era un azul apócrifo y no pasó de ser uno de los transeúntes habituales de esta ciudad y que sólo había saludado porque quería que yo le regalara un cigarro. Claro que estaba loco y hablaba de los valores de los aviones y de cómo era increíble que gracias a tales valores éstos desafiaran a los vientos con sus enormes turbinas. No sé si su charla era así de incoherente o era que lo único que deseaba era que se largara. Cosa que finalmente hizo.

Ante semejante susto, decidí irme a mi casa y caminar las 8 calles que me separan de la casa de mi amigo, claro que parte del recorrido era el camino donde se aparecía El Azul. Hice acopio de todas mis fuerzas y, por fortuna, llegué a mi casa sin sufrir ningún percance fantasmal.

Primero, las disculpas obligadas por no actualizar el blog. Luego, el clásico pretexto, también obligado: No he tenido mucho tiempo para hacerlo, en primer lugar porque un día descubrí que entre más tiempo libre tenía, más hiperactivo me sentía. Así que simple y llanamente empecé a ocuparme. En segundo lugar, sucedió que tal estrategia tuvo un éxito abrumador, hace cosa de dos semanas descubrí que no tenía tiempo libre y que era muy desgastante, aunado a mis 5 horas diarias de sueño.

Por otro lado, sigo negándome a salir de aventuras, un amigo dice que me he vuelto cobarde, creo que tiene razón, por alguna razón que desconozco ahora si me da miedo ser asaltado con cuchillo en mano o toparme con matricidas (por cierto, el matricida tiene cara de niño bueno… si no lo conociera tan bien) y ladronzuelos de poca monta. Así que eso ha reducido la cantidad de posts que puedo poner con la aventura en turno.